Sumisa... con hostias

Españoles, España en Vasconia agoniza
y, Vascones, Vasconia en Hispania, la risa
pegadiza entraría, acabada en sonrisa,
si después no vinieren lagrimones de misa

a caer de los ojos hasta el suelo que pisa
esta planta y la otra al ver cómo hacen triza
lo que arguyen los vascos sin leer ni deprisa
todo cuanto dijere, ya en la prima premisa,

que Vasconia, la Patria, hacia España insumisa
se revela y no aprueba que la cuide nodriza
española que quiere de manera enfermiza

cuando aprecia a Euzkadi, si se muestra sumisa
obediente, postrada y callada y remisa
y la odia a muerte si no entra en camisa.

Encender o apagar

Qué has hecho a los vascos, ¡Castellano, Español!,
incendiarios y ardientes más acaso que el sol,
pues su llama se apaga, ya no brilla el farol
cuando antaño encendía, como herida alcohol,

todo aquello encontrado en el radio de acción,
fuere la puebla llana o redonda nación
quienes como de facto al seguir emisión
luminaria veían su cárcel, la opresión

y la senda que guía a Vasconia al Vascón
luchador con la mente y también corazón,
contra quien le esclaviza, un Estado-Opresión

que acalla las conciencias con futbol y con gol,
procesiones, desfiles, bailoteos, charol,
los sermones, los toros, uniformes, control.

Socorro

Cuando sientas la Patria, el terruño de gente
concienzuda y consciente a sí misma obediente,
en los ojos rebeldes, la mirada insurgente
y te duela, desangre, su latido latente,

cada vez más pausado, cada vez más punzante,
de animal lastimado, que se lame, que aullante
a la noche despierta con aullidos de amante,
estarás preparado, brillará en tu semblante

esa paz que echa chispas, esa llama irradiante
que revela al segundo, al momento, al instante,
que contigo no valen general ni almirante,

si la herida es Vasconia, esa cría yacente
que reclama tu ayuda, tu favor, tu presente
para alzarse otra vez, una más, nuevamente.

Semental en el corazón

Caballero, la yegua que yo viera en el prado,
pura sangre y salvaje, relinchando de agrado
cabalgar en manada sin el paso marcado
ni montura ni estribos ni la brida ni herrado,

amazona y jinete por placer han osado
agarrando sus crines en su lomo el montado
entre brincos y coces, cabeceos de lado
y mordiscos veloces sin lograr el domado

del caballo que establo no quería por hado
y que opuso su fuerza, su energía, su enfado,
pues sabía que siendo a las malas llevado

a capricho sería ensillado o dejado
entre cuatro maderos, paja, heno y tinado
en que ahogar los deseos de ser libre o librado.

Al Ex clavo ardiendo

Un poeta, ¡Usted!, a mí, ¡Bardo Canalla!,
al primer verso y rima de batalla, ¡Qué agalla!,
pretendía enviarme, de manera vasalla,
sin pagar ni la paga ni el aloje o vitualla,

alegando el ruin, ¡Caradura! ¡Gentualla!,
ser mi dueño y señor, mi existencia lacaya,
y por ende deber, con espada y malla,
acudir a la carga, si el dijere que vaya

a jugarme la vida a los pies de muralla,
entre salvas, disparos, cañonazos, metralla
y la bala perdida, sea amiga o de falla,

y la mala pasada y morir cual morralla,
sin chistar ni objetar, demostrando la laya
corazones que en pecho han tictac de medalla.

Por mor a, por mor hacia

Hay un Hombre-Nación en Vasconia, o Mujer,
a quien hacen la guerra dondequiera por ser
un igual que entre iguales quiere para el querer
más querido querientes que quieran hacer

realidad un buen sueño, practicar el poder
practicándolo todos desde el alba al caer
el telón nocherniego, re-izado volver
a tomar decisiones por el pueblo y saber

que se cumplen fielmente sin tener que exigir
competencia, incumbencia, que se haga cumplir
la palabra civil, lo que quiso elegir

colectivo faculto, mayoría al decir
si o no a las cuestiones más vitales que el ir
y venir a un gentío puede y debe pedir.

Aire en los pulgones, aire

En un huerto cercado por un muro de cal
y de arena, en la tierra un tristón tomatal
albergaba un pequeño hormiguero oval
con su reina y el reino de esclavismo capital,

más la corte guerrera y la prole currela
que oprimía a pulgones, que con suma cautela
planeaban la fuga de la cara tutela,
fontanal de disputas y dolores de muela

para aquel pulguerío que de aquella manera
rompería cadenas que llamaban pulseras
al salir hacia afuera de la insana pulguera

sonriente de verse, liberado y feliz,
rehaciendo su vida, construyendo país
y tomando entre todos la mejor directriz.

Rebrotes

¡Inocencia, Inocencia! Por qué siegan sin dar
largo riego a la tierra, evitando rogar
que ni el aire ni el agua ni las llamas ni azar
desdichado consigan el airar o anegar

o quemar o gafar los campos verdecidos,
rebosantes de paz con sus plantas de olvidos
y recuerdos a flor de los pétalos idos
a enseñar su color y aroma a los venidos

por el polen y el par de gametos a dar
al estigma, al estilo y al ovario a ovular
y formar embrión, la semilla a plantar

nuevamente en el suelo y volver a irrigar,
otra vez y de nuevo esperar arraigar
con la vista en el cielo hasta verla brotar.

Lágrima de sazón

Con el alma en la pluma y el tictac en los pies
por la hoja me caigo sin saber si después
alzaré yo de nuevo, volaré otra vez
allá donde mis alas, de escritor y abecés,

aleteen a solas entre nubes que ves
acercarse en camada laminando la tez
solariega del astro de estelar brillantez
en el cielo ondulado que rebosa honradez,

si lo miras tumbado, bocarriba, a lo diez
de romano en la arena y preguntas porqué
caen las gotas abajo y acarician la nuez

tras pasar por los párpados, las mejillas, las ces
de los labios que enseñan con bocaza de pez
lo que había delante, lo que habría al revés.

Retocando la campaña

En Euzkadi mucho es pixka bat... En España ni mucho ni pixka ni na...

Abocados a las palabras

Yo no soy un poeta ni eres tú poesía,
más si existen las musas, si van, vienen de día,
despegando los labios, con la lengua diría
que calienten mi boca, la morada y fría,

y la pongan a tono, denla timbre, grafía…
y la llenen de ritmo, aire, son y armonía,
melodía, si quieren, la cadencia cabría,
las palabras que sepan que, sé, hay carestía

de las sobre y esdrújulas, de las llanas y agudas,
así como de aquéllas, tan carnudas, huesudas,
que de sólo mirarlas, sean grandes, menudas,

entran ganas de hincarles, aún si estuvieran mudas,
los colmillos a fondo, que ya dicen las viudas
el mastique que enjuaga con las tiernas las crudas.

No eres la luna, Sol, eres un sol, Luna

De mañana en mañana, con sigilo, a hurtadillas,
por las faldas montosas hasta arriba y más millas
el fogoso monarca, llameante, en flamillas,
se dirige a su trono celestial por horillas

a enseñar su corona de brillantes chispillas
a la gente que gusta de sentir sus cosquillas
por la cara, en la espalda como en ambas mejillas
y bañarse las teces de colores arcillas,

que destiñen apenas se sumerge en la mar
el poniente de lava y comienza a la par
el reinado nocturno, claroscuro y lunar

del satélite blanco que al crecer o menguar
se pasea en lo alto y se deja mirar
media parte y la otra… qué mejor que evocar.